C'est moi Laurel !

[Nadou]

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Laurel et Hardy ont perfectionné l’amitié. Ils ont couru devant des maîtres d’hôtel grincheux, dormi sous les ponts, cassé des pianos par poignées, joué du trombone sous la neige, coulé des destroyers, dressé des mustangs furieux. Ils se sont battus, griffés, déchirés, engueulés, trahis, assommés. Ils se sont même mariés (dans les films) avec des harpies. Leur amitié est restée mystérieuse et grandiose: dans la réalité, dit-on, ils s’aimaient par à-coups, mais s’aimaient quand même. A l’écran, séparés, ils n’existaient pas. Vingt-cinq ans de vie commune! Un quart de siècle de fiction partagée! On ne raconte pas ce mariage-là. Il suffit de lever les yeux au ciel.

   Laurel et Hardy se sont séparés de vieillesse. L’un est parti en 1957, l’autre en 1965. La mort a fracturé cette amitié d’écran qui, somme toute, avait déteint hors caméra. Laurel et Hardy ont été de grands artistes: ils ont su mettre de la vie dans leur cinéma, et du cinéma dans leur vie.

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